1865 – 1939 Irland
Ein irischer Kampfflieger mit Vorahnungen
Ich weiß, mein Schicksal streckt die Hand nach mir
hier irgendwann aus einer Wolkenschicht.
Ich hasse keinen Gegner, doch dafür
lieb ich auch die, die ich beschütze nicht.
Kiltartan Cross, das ist mein Heimatgau,
und Landsmann jeder Habenichts vor Ort,
egal wie das hier geht, ich weiß genau,
ob tot, ob nicht, kein Hahn kräht nach mir dort.
Es war nicht Pflicht, Gesetz, kein Rednergeist
noch Volksgejauchze, das mich kämpfen hieß.
Ein einsamer Impuls, der tief erfreut,
war`s , der die Welt fürs Bodenlose ließ.
Was war, was kommt, ich gebs - weils mich nicht reut-
für das, was Leben hier und Sterben heißt.
Kultur ist Tünche, ist Gemengelage
Genährt, regiert von vielen Illusionen,
doch Sein heißt Denken, bohrt trotz schlimmster Lage
an Dingen, die tief im Verborg`nen wohnen.
So wühlt sich Mensch durch alle, alle Zeiten,
benagt die tiefsten Wurzeln, will was haben,
und muss doch schnöde Wirklichkeit durchschreiten:
Ägypten, Rom und Hellas, tot, begraben.
Der Sucher auf dem Meru, Everest
in seiner dunklen Höhle unterm Eis,
den Stürmen ausgesetzt von Ost und West
die seine Nacktheit stetig prügeln, weiß:
Dem Tag folgt Nacht, und vor dem Morgengrauen
bleibt nichts von Pracht und Größe mehr zu schauen.